EL MANUSCRITO LUNAR

(Publicado originalmente en Ínsula, 2005)

Hace ahora una semana, hablábamos en este mismo espacio de un texto perdido del norteamericano Harry Stephen Keeler, autor de culto donde los haya. Curiosamente, resultó que el artículo tuvo cierta resonancia, pues según me comentaron algunos libreros de la recientemente clausurada Feria del Libro Antiguo y de Ocasión de nuestra ciudad, el mismo día en que apareció El Caso del “Keeler” perdido, firmado por servidor de ustedes, algunos caballeros de cierta edad anduvieron por las polvorientas paradas de la feria en busca de algún ejemplar de las Noches de Sing-Sing, o de Las gafas del señor Cagliostro (creo que con éxito, he de añadir, pues en los estantes de algunos puestos pude ver los lomos en tela gris, anaranjada y verde de las ediciones de Rafael Reus, amén de algún tomo en rústica, de los de la última época). Mi amigo Juan García me aseguró este particular, y otro amigo, Javier Vidal, librero malagueño que hace ferias por toda España, lo confirmó.
Fue precisamente Javier, incondicional seguidor de Keeler, y supongo que en breve también miembro de la HSK Society de Cincinnati (Ohio), quien me puso sobre la pista de otro insólito texto perdido. Según Javier (que no quiso creer en ningún momento que el Maestro Keeler hubiera escrito sobre Sherlock Holmes, y mucho menos que lo hubiera conocido personalmente en Chicago; no seré yo quien intente sacarlo de su error), uno de estos señores que el jueves pasado preguntaron por La cara del hombre de Saturno, En busca de X-Y-Z y otros “keelers”, se detuvo en su parada de tebeos antiguos, Mortadelos y novelas de ciencia-ficción saldadas a 5 euros, para cantarle las excelencias de un libro cuyo autor no recordaba (aunque eso sí, también empezaba por K, como Keeler), y que había leído “antes del año 50, seguro”. El caballero en cuestión, “uno de los pocos que todavía usan sombrero”, siempre según Javier, tampoco recordaba el título de la obra, aunque sí sabía que el volumen era rojo, las tapas eran de cartón duro, y en la portada se veía un diminuto grabado que representaba a un embozado con sombrero de ala ancha, al estilo de la época de Esquilache y el tristemente célebre motín, y al fondo se destacaba una Luna, también grabada, con sus cráteres y todo, sobreimpresa en tinta blanca.
El argumento, que comienza en la década de 1850, giraba en torno a un antiguo manuscrito de caracteres desconocidos y extraordinarios grabados (reproducidos en nuestro misterioso volumen, aseguraba este señor) que representaban desconocidos ciclos astronómicos, y una serie de plantas que no existen en nuestro planeta. Sin duda, le dije a mi amigo Javier, se trata del llamado Manuscrito Voynich, un texto en clave que pasó por las manos de John Dee, y más tarde por la de otros alquimistas y sabios, acabó en un monasterio jesuita italiano, y a principios del siglo XX, cayó en el poder del librero Wilfred Voynich, quien se encargó de hacer llegar copias del texto (por llamarlo de algún modo) a diversos expertos en códigos cifrados. Las posteriores peripecias relacionadas con el manuscrito no vienen al caso, pues es un tema que dejaremos para otra ocasión.

Nuestro anciano caballero relató a Javier Vidal cómo el manuscrito le era entregado a una especie de misántropo parisino, el señor Dupin, que como todos sabemos, es el protagonista de Los crímenes de la Rue Morgue, de Poe, y de otros dos memorables relatos. La trama de la historia, centrada en la búsqueda de Dupin del misterioso embozado que le ha hecho llegar el manuscrito, así como en los vanos intentos del hedonista (y detective a ratos) por descifrarlo, conducía a finales del siglo XVIII, y más concretamente a la figura de un noble inglés, sir Percy Blakeney, cuyas aventuras en pos del manuscrito cifrado se contaban en la novela a través de un paquete de cartas halladas por Dupin. Entre estas aventuras se contaban las intrigas de la Comuna de París durante la época del Terror de Robespierre, y cómo Saint Just perdía el libro, cuyo origen se remontaba a alguna oscura civilización procedente de la Luna. Si todo este cúmulo de dislates no nos parece suficiente, habría que añadir que sir Percy no era otro sino la Pimpinela Escarlata, la célebre organización que, durante la Revolución Francesa, salvaba a los nobles de la guillotina, y los llevaba a otros países (como sin duda ocurrió, por cierto, con la familia del chevalier Auguste Dupin. Pero esta es otra historia).
El resto del relato, que nuestro anciano caballero relató a Javier a salto de mata, redundaba en enredos y marañas imposibles, agentes secretos selenitas y los osarios subterráneos de París, para desembocar en el encuentro entre Dupin y el misterioso embozado, que no era otro sino el mismísimo sir Percy, ya anciano, aunque todavía perseguido por algunos de sus viejos enemigos, epígonos anacrónicos de la Revolución.
Evidentemente, Javier no contaba en las estanterías de su puesto con ningún ejemplar de esta novela imposible, y su potencial cliente se marchó, como suele ocurrir, un tanto compungido.
Yo todavía no he encontrado una sola pista que apoye la existencia de este libro de tapas rojas, aunque casi puedo ver el grabado del embozado, superpuesto al astro Lunar, impreso en blanco, los cráteres en trazos gruesos, negros. Ni siquiera puedo imaginar quién será ese misterioso autor cuyo nombre o apellido empieza por K.
“Podría ser el mismo Keeler”, me dijo Javier. Y tiene razón.

servido por sherlockholmes 3 comentarios compártelo